- I -

Chego à bela terra...
Neste lugar, o ar tem som de harpas.
Eis que surgem marchando
Os belos Anjos, imponentes.
Desfilam divinamente.
Alguns eu cumprimento
Ao mais íntimo, brinco:
"Passa em paz, belo passante
Já que minha presença maldita em nada te vale."
E ele me olha gélido, frio...
Eu rio, acostumado.
Estou longe ainda
Da lingua dos Anjos.
Finalmente encontro:
A linda fonte de luz
Procuro um frásco, para guardá-la
Mas logo acordo.
Quem sabe em uma noite mais longa.